Не ангельский, скорей, характер стервы
у боли, не подруга, не жена,
но из чужой, становится она,
своей, когда пропущена сквозь нервы,
в искусстве этом, скверные дела,
давно до совершенства боль дошла.
Когда ж с душой срастается она,
а в этом она также преуспела,
впивается искусно и умело
и каблучками вооружена, –
отплясывать, живую плоть терзать,
так застит темень, среди дня, глаза.
Душе иное зрение дано,
она во тьме, всё ж, тяготеет к свету,
диктуя строчки глупому поэту,
который, даже падая на дно,
всё верит, простофиля, в синеву,
как верят дети в сказки наяву…
беседуя с заокеанским другом http://stihi.ru/2022/10/17/350