Надломлен журавлиный клин:
летят всего четыре птицы.
Пустеет небо. Он один.
Уже весной не возвратится.
От мегаполиса вдали
скудеет русская природа.
Ушли хозяева земли.
Нас, русских, меньше год от года.
Зато стервятников - не счесть.
Братоубийственные войны -
их план, их умысел и месть
за то, что жили мы достойно.
За наш Союз,за мирный труд
и год победный - сорок пятый,
за космос - предают и лгут.
Здесь враг орудует заклятый.
Пусть журавлям через войну
живыми долететь удастся.
А мы? Узнаем ли страну,
когда последний залп раздастся?
Угрюмых елей тесный строй.
Тепла и света сердце просит,
но, уходя, небрежно осень
последний бросит золотой.