На перекрестках бродит мокрый ветер,
глотая дождь, и кашляя, и злясь
на полноводность луж. И топчет грязь.
И солнце ждет. Но нет его на свете.
Туман холодный в поднебесных весях.
И день без солнца, радости и грусти.
И дождь, укрывший наше захолустье,
и беглые, нечаянные вести.
И есть октябрь, и терпкость горьких вздохов,
и скрытая от взгляда синева.
И, падая на мокрый след, листва
не понимает ни времен, ни сроков.
Но времена, что с каждым днем короче,
живут по жизни твердому указу.
В ней, той, грядущей, не была ни разу.
Но напишу о ней немало строчек.
И буду жить, и совершать, и мыслить
в невыразительных осенних днях,
в событиях, заботах и словах,
наполненных первоначальным смыслом.