Бывает и так. Натыкаешься (фи! что за выражение! Но по другому здесь не скажешь) на написанный тобой 10 лет назад поэтический текст, читаешь - и раздражаешься: чушь собачья (в смысле, полная)! Может, кто сторонний сказал бы: "Да, вроде как бы, и ничего. Даже где-то миленько". Но ты-то сам себя знаешь - "вроде.. как бы... где-то...". Тьфу! И уже хочешь махнуть рукой, невольно употребляя привычный с детства суржик: "Та, нехай!" - но... Вдруг что-то цепляет. Перечитываешь. Вот они - четыре строки в начале, две в конце - неплохо, и даже очень. А вместе - так и вовсе шедевр. И пошла работа. Этих шестерых построчных самоубийц оставим - остальные на виселицу, на плаху, к с тенке! И всё - и точка. Но ... работа уже пошла: в голове - новый рой, новые будущие строчки-самоубийцы. И каждая просится вырваться из темницы - увидеть яркий свет, ослепнуть и ... сдохнуть бездарно. И ничего им не объяснишь - орут: "Пусти! пусти!" - лоботомия изнутри. На помощь приходит спасительная ирония: а мы вас туточки слегка поправим - щёчки-носики подрисуем, Александра Сергеевича с его жизнелюбием и самоиронией призовём на помощь (это ж Пушкин - при нём вторым быть не зазорно, а даже почётно). И вот вам - получите новое стихо Творением станет потом ... может быть, если проживёт хотя бы три дня. Если будет отклик... хотя бы один. А нет - так нет. Не жалко.
"Я понял, в чем ваша беда. Вы слишком серьезны. Умное лицо – это еще не признак ума, господа. Все глупости на Земле делаются именно с этим выражением лица. Вы улыбайтесь, господа", -
Карл Фридрих Олег Мюнхгаузен-Янковский
Осенние аллитерации .
Шутка.
(2012 - 2022)
О, шорох ниспадающей листвы!
Кружение, свечение, усмешка:
ничьей не задевая головы,
здесь главное – в падении не мешкать
и пасть под ноги, в том числе и мне.
Дождь перейдет из редкого в кромешный,
рыдая по невызревшей зиме
красиво, окрылено, безутешно.
Пора, пора!.. Куда мой друг, зачем?
Ах, Александр Сергеич, добрый стражник
полночных дум, осенних вольных тем
среди домов бессмысленно этажных.
Как хочется покоя, высоты
и воли (воли хочется особо).
Но это всё мечты, мечты, мечты.
Тогда как жизнь – работа и микробы.
Но – чу! Опять… «Не дай мне бог сойти…»
Оставьте, Пушкин, не тревожьте душу!
И у меня есть гений красоты,
и мне дано биенье сердце слушать
и воспарять, чтоб с горней высоты
увидеть мир в осеннем оскуденье.
Но это всё мечты, мечты, мечты.
А где итог? Да вот – стихотворенье.