И плыли утки по воде, и плыли утки…
Листок, как парус золотой, сиял в скорлупке.
И мой кораблик над рекой летел без весел
Туда, где страждущий поэт под сердцем носит
Тончайших паутину слов, да россыпь точек,
И пламень светлых образов, а между строчек
Вдруг шорох легкого крыла и тихий голос…
Давно отложены дела… И листьев ворох
Шуршит на краешке стола, поет минором.
А мысль мелькнет едва-едва, родится словом…
И вновь взметнется над рекой мой парус чуткий.
Свод неба ярко-голубой, октябрь и утки...