***
О лес, лес, лес…
Отечество. Отрада.
Листва и небо. Воля и покой.
Возьмёшься ныть. Он говорит: не надо!
И вглубь поманит – следом за строкой,
нечаянной, бесстрашной, непривитой.
И, сделавшись «на голову больной»,
там в заземлённость канешь…
Вот и квиты
мы с чьей-то несогласной стороной.
Стрела летит. А ей навстречу стая
любовных писем – осени штандарт.
О счастье – быть, бесшумно процветая,
в родном краю, без компаса и карт!