Не молодеют старые друзья,
и я не молодею вместе с ними,
никто из нас не выбился в князья,
за столько лет не стали мы чужими.
Да, столько лет не каждый проживёт,
в пути не растеряв чего попало, –
один не ходит, а едва бредёт,
я ж, хоть смотрю сполна, но вижу мало.
Живём, всё больше познавая мир,
где Ланселот сливается с Драконом,
где носят фрак, как воинский мундир,
где речь пестрит бандитским лексиконом.
И всё же мы живём. Живём, пока
просторно мыслям, нет душе покоя,
не смотрим друг на друга свысока,
мурлычем Окуджаву или Цоя.
Мы разбрелись по миру – кто куда,
встречаемся, хотя уже не часто,
но вновь и вновь сгораем от стыда –
и нас накрыла тень Экклезиаста:
мы, множа знанье, умножаем скорбь,
а суд вершит не правда – беззаконье,
и прав бал Лафонтен, и прав Эзоп,
а мы… ползём улитками на склоне.
20.10.2022