Я чашка. Каждый раз в буфет
За мной лез лохматый тот поэт,
И лил вонючий свой портвейн
В мою фарфоровую суть.
Смешил причёскою своей
Мою хозяйку.
Не уснуть,
Не выгнать пьяного творца.
Я помню, всё ждала отца
Хозяйки.
Он не видел прок
В лиричном пьянстве.
За порог
Не раз был выслан стиходей.
Грустила всё ж. Не я – хозяйка.
Поэту выставляла лайки.
Под никами других людей,
Лила сопливые комменты
Под строчками для муз других...
Всё, как обычно в этой ленте,
Где каждый грех – удачный стих.
Но каждый лирик любит лесть!
Давно замыслила я месть
Холодную — я из фарфора.
Удачный случай выпал скоро.
Поэт с подарками пришёл –
И трезвый, чтоб не трогать лиха.
Коробку ассорти на стол
Поставил. Вот теперь мой выход!
Я аккуратно, до краёв
Заполнилась водой кипящей
В его руках. Прощай мой кров —
Буфет любимый!
Настоящий
Горячий, едкий мой коммент
Вполз под рубашку и на грудь.
Успела я его куснуть,
Осколком острым.
На момент
В его проникла суть и тело!
Свершилось. Я давно хотела
Узнать наличие души
У лирика. Коль повезёт
В нутро и плюнуть!
Не кроши
Мои обломки, идиот!
... Не повезло. Внутри – луна,
Вечерней негою полна,
Конечно, осень и река,
Эрзац-набор для ли-ри-ка