***

Не злись, Россия, хворая, сердитая.
Тебе оскал холодный не идёт.
Не углубляя спор, скажу открыто я
Тому, кто вслед кричит: «Не патриот!»

В моей душе сияет слово «Родина»,
Как это вижу я. В конце концов,
Она не танк с напутствием Володина,
Не автозак с жестокостью спецов.

Моя Россия вечно в переводчике
Нуждается на мировой язык.
Но мудрецы и шалые молодчики
На равных тонут в смыслах русских книг.

Ей свойственны тоска и милосердие,
Томление и ленность будних дней.
И в полусне – игла её бессмертия,
Желанней здесь не Кратос, а Морфей.

В моей России трудности – столетия,
А радость миг, но как же он лучист!
В блаженстве – мат, в печали междометия,
А перед казнью мелодичный свист.

Она огонь: прирученная смолоду,
Несёт тепло уютного костра.
Но одарите волей: тьме и голоду,
Да выжженной земле придёт пора.

Не злись, Россия, не тебя проклятьями
Я осыпаю в глубине души.
Я лишь хочу, чтоб ты дружила с братьями,
И не дралась с соседом за гроши.

Моя Россия - Ленский и Раскольников, 
Мазай и Пепел, Бендер и Турбин:
В периметрах бесчисленных угольников
Всё ищет выход. Правильный, один.

Я патриот, а вы рабы, кто, вроде бы,
Синиц предпочитает журавлю.
Пускай однажды вспомнят мою Родину,
Такой, которой я её люблю.