Я наелся вчерашними чувствами,
Как напился прокисшим вином.
Черновик весь исписанный буквами,
Тихо тает синюшным огнём.
На ветру, будто двигая жабрами,
Умудряясь туманом дышать,
Старый дом, всё скрипит, тихо ставнями,
И не хочет меня отпускать.
На костре, разожжённом из мусора.
В дневниках догорает судьба.
Всё, что прежде, крутило и мучило.
Улетает с огнём навсегда.
Моросит. Обжигает. Не холодно.
Только щёки нещадно горят.
Где-то гулко поёт старый колокол.
Буквы искрами в небо летят.
Сизый дым над тропинкою стелется.
Кувыркается, ветром листва.
Может быть, всё ещё перемелется,
И завянет под вечер трава.
Не хочу пережитого. Больно мне.
Жду, когда же пойдёт снегопад.
Всё прошедшее умерло. Скомкано.
Тихо слёзы с деревьев летят.
24.10.2022