Ты задумался: "Вот и осень".
Отвечаю: "Пришла опять.
У природы чересполосье,
Это надо, как есть, принять"
- "Жизнь поэзия или проза?"
- "Полагаю, ни сё, ни то,
Хоть написано о берёзе
Разных строк миллионов сто.
Про берёзу писать не стану,
Сколько можно одно и то ж".
Ты сказал: "Знаешь, очень странно,
Не понятно, как ты живёшь".
- "Да и мне самой не понятно.
В жизни много туманных тем.
Вот на солнышке тоже пятна.
Надо знать ли, они зачем?
Я ведь тоже душой пятниста,
Это пагубно для души.
Как бы вновь её сделать чистой?
Если знаешь, то подскажи.
Жизнь моя на грехи богата
И подобная миражу.
Я в содеянном виновата,
О не сделанном я тужу".
Ты задумался и я тоже,
Размышляя о том, о сём.
И нас время тихонько гложет,
Прячась осенью за окном.