Из года в год листаешь ты страницы,
Дневник судьбы творишь не торопясь.
В твоих строках потоки, вереницы
Прожитых лет, не втоптанные в грязь.
Твоя душа в плену четверостиший:
Мелькают рифмы, кружится предлог,
Макнув перо, заканчиваешь вирши,
Бросая мысли смело на листок.
Порывы чувств, как колокол звенящий,
В молитве тают воском образа,
Грядущий день, иль снова уходящий,
Твой праздник - жизнь на кончике пера!