Июльский закат, наливаясь печалью,
В округе родил непривычную дрожь,
И вечер, тугой, словно сгусток молчанья,
На сотни других стал ничуть не похож.
Наполнилась тишь ожидающим звоном,
И птица исчезла, уставшая петь.
В природе, как будто чего-то лишённой,
Лишь тонко звенела ковыльная медь.
И брёл я от собственной тени упрямо,
Без мыслей, без чувств, непривычно один,
И медленно, медленно солнца подранок
Горячею кровью вдали исходил.
Ждала ли, звала ли природа немая?
Мрак тихо вливался в рассеянный свет.
И жизнь, показалось, лишь блёстка в тумане,
А мир - беззащитная, хрупкая ветвь.