***

Мой к рифмам зов остыл,
исчерпано волнение,
Где давешних дней пыл,
и лет младое рвение.
Строк, терпкое вино,
вкус коих подзабыл.
Недельное пятно,
из высохших чернил.

И таинством строка
уже не гложет сердце.
И мысль что высока
не даст душе согреться.
В неведомом бреду,
недугом зазнобил.
В дороге к Ноябрю
мой к рифме зов остыл.

********************

Шурша листвою путник брёл.
Он был задумчиво весёл,
и нечто распирало грудь
когда пытался он вдохнуть,
осенних красок желтизну
и чувств пришедших новизну.
То всплеск из чувств
закрался в день.
И им всецело овладел.