День теряет лик в прохладе,
В жёстком ветре, суете.
Листья вьются в старом саде,
В жертву падая звезде.
Люди спрятались в одежде -
Бесконечен наш поток:
Он такой же, как и прежде -
Вечных фруктов вечный сок.
Лица новые, но всё же
Я не вижу перемен.
Может, позже... может, позже
В пыль сотрутся гроты стен.
И, как листья - жертвы Солнцу,
Грани также смогут пасть.
Выпьем равенства до донца,
Станем пить неделю всласть!
Вкус исчезнет... можно снова
Быстрым шагом в старый мир:
В слякоть снежного покрова,
В мерных дней тягучий жир.
Всё вернётся в точку входа -
Круг проделает Земля.
Что ж поделать, если мода -
"Краше тучи, чем сиять"?