Проходят дни, недели, годы,
И кажется, что всё сказал,
Но миг из прошлого приходит -
И ты уже в себе - журнал.
Заботы старого в неволе -
Свободы нет для высоты.
И меркнут мысли поневоле,
Когда коснешься духоты.
Я в эти дни как будто в боли
Со всем проявленным и злым,
И мне живительное слово
Так хочется отлить стальным,
Чтоб стало слово крепким миром,
Чтоб не бежать от пустоты,
Которая родится в пире
С кровавым вкусом от войны.