тело наливается свинцом
формочки в земле для переплавки
из меня отлейте для юнцов
«оловянного поэтика» на лавке
он полусидит и полупьян
с проходимцем делится стихами
он последний не из могикан
а из той советской детской армии
в ней ковбойчик, мечущий лассо
и двухмерность мчащейся тачанки
пять индейцев горлопанят из кустов
силясь отпугнуть стальные танки
а поэт, склонившись над ковром,
цвета окровавленной поляны,
имитирует свист пуль и пушек гром,
стонами озвучивает раны
поднимает бережно бойцов
взглядом возвращает в тело души
могут и они в конце концов
строки оловянные послушать
если до кого-то не дошло
я поэт - я не пишу о прошлом
для кого-то прошлое прошло
для меня - не уходило по-хорошему
ты зажми поэта в кулаке
со свинчаткой и удар покрепче
если в одичавшем городке
быдло на мою полезет женщину
наиграйся с ним, поставь в сервант
я не в курсе - есть теперь серванты?
и рожай талантливых ребят
из зачатков моего таланта.
подрастут, залипнут в инстаграмм,
удивляясь матерной грамматике,
пока мама не заставит убирать
по полу разбросанных солдатиков.
(2022. октябрь)