* * *
С утра до ночи нудно, не стихая,
дожди косые чёткими штрихами –
как будто перечёркивают жизнь,
а заодно пейзаж в оконной раме,
где каждый листик, осенью изранен,
к земле припал, на ветке ли дрожит...
Сезон дождей – пора для размышлений.
Подбрасывая в зев печи поленья,
подсчитывать не с грядок урожай,
а дневников своих листать страницы,
припоминать слова, поступки, лица, –
тем самым над собою суд верша.
И не от всех воспоминаний легче.
Чем суд честней, тем сны спокойней, крепче,
бодрее пробужденье по утрам...
Дождь отбубнит свои речитативы,
закружит снег под зимние мотивы.
Но память… Память тот ещё тиран.
С дорожек снег сгребёшь. В постели к ночи
вновь примешься булыжники ворочать,
застрявшие занозисто в мозгу...
Дождь стих. И осень, солнцем залитая,
воспоминанья золотом латая,
разгонит набежавшую тоску.
Покажется, что всё не так и худо.
И дождь необходим, хоть и зануда.
И жизнь, коль разобраться, неплоха.
Ну да, изъять бы что-то из событий,
пока у мойры пряжа есть для нити
и вроде бы не перебор в грехах...
28.10.2022
Автора картинки, к сожалению, не нашла.