Как последнее небо лунное,
отражённое в тьму лагунами
глаз твоих несравненных с кроткими,
виноватый и цепкий взгляд.
Это ли расставаний временных
предвещание злых волшебников,
чаровниц и архивных феечек
из туманов, где каждый свят?
Это ли навсегда опомниться?
Отойти? Променять бессонницу
на волнующий сон о будущем
без осенней хандры, без нас,
без забытого в давнем прошлого? —
Снег на чистое белым крошевом
упадёт торопливо с призрачной
высоты сквозь твоё Сейчас.
Даже если в последней стадии
меланхолии горькой станется,
что сотрутся границы истины
и гранит неземной сетИ, —
позови меня в сны, в обыденность,
будто я ни на что обиделась,
будто не было смысла в поиске...
Что там люди хотят найти?
Даже если, опять условности,
твоё сердце с моим безмолвствует,
даже если и дождь, и музыка
завершили прямой эфир,
для тебя что любовь, что фобия,
чем коварнее, тем драйвовее —
для меня, мы такие разные,
сплин сорочку до пят скроил.
И чего там скрывать, всё муторно,
с лунным светом тревоги спутаны,
мы с тобой два обрыва пропасти
без мостов и бетонных вех.
Между нами как будто огненный
океан колдовских соломинок —
раз — и заново, два — и кажется,
мы бежим стать счастливей всех.