Вплетают ложь в казённые холсты
художники неискреннего слова,
как видно от избытка доброты
переобувшись снова, снова, снова…
А дальше просто: радужный багет
и как на празднике Хэллоуина,
в карманных галереях тушим свет,
чтобы не портил интерьер картины.
А дальше больше: мнение толпы
в пылу цепного импрессионизма,
и вот уже холёные попы
кадилами дымя, вставляют клизмы.
И вот отформатирован клиент.
На всех заборах лозунги народа.
И больше прецедент – не прецедент,
а самый, что ни есть закон природы.
В котором лес на щепки изведён.
В котором плюс на минус – плюсу равен.
В котором все мы разности сторон,
а что не так, в последствии поправим.
Но у природы лишь один закон –
что сделано, уже непоправимо.
И если с этим вы не в унисон,
то изначально проходите мимо, –
в забором подготовленную рать,
истории не помнящей уроки.
Где остаётся лишь терпеть и ждать,
когда исчезнут лживые пророки, –
над чёрными квадратами основ,
на сером полотне пустого неба,
творящие из вывернутых слов
бессмысленную сущность ширпотреба.
Не просто видеть правду между строк.
Особым, неподкупным чувством веря,
что может только истинный пророк
однажды быть убитым в Англетере.
Что может только истинный поэт,
нарисовать нам мир в правдивых красках.
В котором ложью купленный билет –
в один конец, где завершится сказка.
Где оживёт поддельная мораль,
на капище фальшивой парадигмы.
А дальше только призрачная даль
и кровью отпечатанные стигмы…
И промелькнут последние столбы,
с надеждами за каждым километром.
А дальше, дальше будем только мы –
как листья, подгоняемые ветром.