Он выкачал мне всю монтажную пену,
Собой кислорода залив.
Ну, что же ты на перроне стоишь,
Билетик в руках...
В омут, да с головою, эх, Лена!
Ведь это не Карлсон, и ты не Малыш.
Так бродит вино молодое по венам,
Лети, моя тень длиннокрылая,
Я догоню.
Ведь я не решаюсь сказать себе вслух,
Сдувая с плечей пушинку на счастье.
Я снова живу. Я люблю...