Мне неприятно, наблюдая, видеть
бегущих с мест рождения детей.
Стремятся за бугром найти обитель.
Но чувства там намногое черствей.
Очнутся в перспективе эти люди...
Поймут..., проникнутся полней душой
к родному, что извечно зудит.
А не навешенной из-за бугра лапшой.
На произвол, не глядя на морозы, -
бросают выжить лапчатых своих.
Забыв вкус сока от родной березы, -
мчат в дали, явно чуждые для них.
У нас особой прелести природа,
в какой я детворою баловал.
На сеновале с звёздным Небосводом
о счастье предстоящем рассуждал.
Люблю, ценю и верю, как и прежде
тем, кто родил, растил и воспитал.
Чтоб строить за бугром чужим надежды, -
в себе я эти мысли пресекал.
Всей тяжестью на душу мне ложится
смотреть, как дети покидают кров.
Не хочется с увиденным смириться.
Какою жаждой пенится в них кровь?
Желаемое можно знать и дома...
Зачем же покидать свои места?
Не уж сильней к заморскому истома?
Хотя изложенная тема не проста.