Мой друг, художник-оформитель,
Оставив юношеский пыл,
Творит совсем не по наитью
И не по зову тайных сил.
В любви – беспомощный когда-то –
Он очевидно преуспел:
Иконописные плакаты –
Его спасительный удел.
Он верит в сумму наслаждений.
Он интегрирует полёт
Из тела, музыки и лени.
И носит кожаный тренчкот.
Его прельщают вернисажи,
Концерты, вёсен череда.
Осенний свет. Пустые пляжи.
И – книги, книги… Иногда
Он неулыбчиво смеётся.
О чём? – не ведает никто.
И по ночам, в прихожей бьётся
Об стену чёрное пальто.