Облака несутся серыми клубами.
От пожара будто, от остатков дыма.
Ветки голые, что люди головами,
Прикоснулись к небу, воздух серый, стылый.
Мы не ветки эти, мы с тобой лишь судьбы.
На кривой у быстрых лет пересеченье.
В том, что полюбили, каждый неподсуден.
Но от памяти, какое излеченье?