Макра убил быт .. с поэтами так зачастую,
Рутина обыденных дел ,
пустые глаза за ужином
и слова, в которых любовь да же уже не ночует ..
Холодное : «Ты не голоден ?»… и « я сегодня с подругой останусь »…
Равнодушие к смыслам в текстах … и с реальностью их не связность,
Планы на будущий отдых, материальные блага и..
«да что ты мараешь бумагу»,
«Делом займись .. протекает кран»..
Ужин .. Один.. Водки стакан… и понеслось,
«Ты бездарь»… «Зачем только я связалась с тобой… неизвестно»..
«Всё ..уезжаю к маме»… Постель холодная…. Дым кругами …
А там впереди .. даже не выстрел, петля маячит ..
Ты людям душу в тексты , а они тебе злобу на сдачу ..
Время убийца ,и обстоятельства быта сопутствующие..
Марк бы писал стихи, но запрос только на патриотов ..
Да властью натасканных лучников..
Дрожью в руках еще один вечер бессмысленный..
Снова стакан ..
На полу календарные листья.. Молчит телефон .
Квартира, как склеп..Живой ли ?..
Марка убили с особой жестокостью, рикошеты дробью :
" Ни кто не пришёл спасать"
Забыли, старые строки под плотным налётом пыли,
Чувства живые..
Кому теперь всё это нужно? Мертвенный холод,
В окна стучится стужа...
завывая: "Души поэтов - ненужные тряпки" .
Убили Марка,
а сколько еще таких в одиночестве зябком ..
Полу живых, существует.. не нужных системе,
С рваными душами .. боль в которых ни кто не ценит.
Ксюха Дикая -Белик
для Oxxxymiron "КТО УБИЛ МАРКА?"