Ясности нашей миг,
солнце былого дня...
Вот и проходит мир,
что создавал меня.
Птицы летят на юг,
падают листья вниз.
Мы разомкнули круг,
мы разорвали нить.
Лишь на секунду боль
нежности – что клинок…
Поговорим с тобой
и подведём итог.
Ясности нашей миг,
ссадины октября...
Вот и проходит мир,
что создавал тебя.