Зовут порою прошлые места,
в те времена, когда еще все были.
И начиналась с чистого листа
вся жизнь моя. И там меня любили.
Так, как ни разу не было потом.
В благословенном жизненном начале
я жизнь хватала жадным юным ртом.
Совсем не веря в то, что есть печали.
Не веря в то, что прибывает зло,
и что душа болеть устанет очень.
Что, не жалея душу и тепло,
я попаду в свою пустую осень.
И в ней пустого золота дары
в промокший тлен оборотятся скоро.
И побледнеют яркие миры,
закашлявшись во все воронье горло.
В тех временах, когда еще все были,
и я была счастливой, как никто,
сбежали строки в небылицы - были,
исчезло лето в россыпях цветов.
Настала осень в тишине вечерней,
где шорох листьев звонкий, словно медь.
Где жизнь имеет странное значенье
и заставляет о себе скорбеть.
Не возвращайтесь в прошлые места,
когда шумят над ними листопады.
Они другие. Жизнь давно не та.
И мы не те. Но все идет, как надо.
Как быть должно. У времени резон
нас уводить от нашего сегодня
за годы, дали и за горизонт
по солнечным и хмурым долгим сходням.