Убегают мгновенья, минуты, деревни,
в увядающем поле солома не спит,
оттого так и мысли твои задушевны,
и водитель прискорбно и долго молчит.
Эту тишь перед снежной слепой каруселью
записал бы на чёрный зеркальный винил,
и прожил монохромно среди невеселья,
или вдруг воскресенье, ноябрь, да Боже простил.
2 ноября 2022 года. Омскъ.