Вера наша – постыдно холодная,
Разучились мы верить в добро:
Ложь столикая – хворь всенародная –
Метит кровью Христа серебро.
Пальцы порохом пахнут – не ладаном,
На устах, как гримаса, печаль:
Шлют повестки иуды из ада нам,
Никого в целом свете не жаль.
Немощь подлая рядится силою,
Воли нам не видать всё равно:
Робко шепчет лишь совесть постылая,
Что мы пропили души давно.
Мироеды вновь метят в «товарищи»,
Кнут и дыба – завет и закон,
И летит, словно пепел пожарища,
Вековая пыль с русских икон.
Сколько судеб войною обуглено?
Сколько пролито крови и слёз?
Сколько жизней нещадно загублено?
Знает только распятый Христос.
И когда за свободой – возвестницей –
Мир вернётся в измученный край,
Сам Господь по разбомбленной лестнице
Поведёт всех их в светлый свой рай.