Первым снегом укутало душу,
и сейчас стало ей безразлично
то, что крылья её символичны,
и вокруг непонятно и душно.
И сейчас стало ей безразлично,
что она не поёт, не летает,
провожая вечернии стаи,
и встречаясь с восходом брусничным.
А надежда? Надежда осталась,
что со временем вырастут крылья,
ранним утром исчезнет бессилье,
и под солнцем растает усталость.