Вот режиссёр предвечный, вселенского театра,
Двигает кулисы плывущих облаков,
Подсвечивает склоны соседнего Монмартра,
Снимает с декораций сапфировый покров
Солярных арий прима восходит над оркестром
Притихших перелесков, плывущих ввысь смычков.
Еловых веток руки, волшебных звуков вместо
Из неба извлекают палитру всех цветов.
Краснеет ввысь сопрано, как отблески пожара,
В багровом ритме дышит пунцовый небосвод.
Всполохи стаккато кораллового жанра
И розовых легато небесный хоровод.
Бескрайнего партера единственный вип-зритель,
С последней контрамаркой, чуть сдержит вздох и стон,
Не может насмотреться, и просит: «Не спешите…»
Но цвет на свет сменяет, и show must go on.