Марина Чомбе и Борис Собакин -
великие последние поэты.
Когда Борис бредёт по буеракам,
терпя зимой и замерзая летом,
таинственные знаки создавая,
пиша слова на скрипке красноватой,
Марина Чомбе едет на трамвае
по замкнутому кругу и обратно.
Не тот поэт, кто смолоду был весел,
кто растекался мыслями пустыми,
кто на затылок катафот повесил
и убегал темницы и пустыни.
Борис Собакин - наш огонь нездешний,
Марина Чомбе - наши сны цветные.
В саду вскипает белая черешня,
нисходят с неба песни неземные.
Борис Собакин клянчит сигарету
у толстого румяного жуира,
пока в который раз кого-то где-то
на бой сзывает варварская лира.