Оторопь скользящих линий
со щеки я не смахну,
восклицаньем не отрину
лист, прижавшийся к окну;
он не пасынок ольховый,
не берёзовый изгой,
ищущий тепла и слова,
не просящий ничего.
Нет, он здесь не на закланье
и ни в чём не виноват,
и судьба его в предбанник
не вносила невпопад,
и никто не выметал им
пыль из дома за порог –
это осень правит балом,
жёлтым выцветив листок…
Не сорваться камнем в пропасть,
не взлететь под облака,
есть огонь, зола и копоть,
место есть внутри венка;
призрак счастья за снегами,
рай цветной за витражом…
Догадайтесь, люди, сами,
для чего мы все живём…
«»»»»»»»»»»»»»»»»»»»