Месяц, два, и четыре, и восемь –
Мир дымится, горя на бегу.
Эту осень доносим и бросим,
Чуть живую, за лесом, в логу.
Снегом( здесь, у нас, редким и чахлым)
Припорошит листву… Поделом.
Чтобы не помнилась, чтобы не пахла,
Не сочилась последним теплом.
Не держу. Не надеюсь. (А надо?)
Жду зимы я, как все, в темноте.
Лишь бы выплыть из этого ада
На каком-нибудь ржавом щите…
Картой мира под окнами – лужа.
С красно-жёлтыми пятнами суши,
Карта мира – без всякой войны.
Мост из ада всё Уже и туже,
Как удавка на шее страны,
О которой – молитвы и сны.