Этот город скоро накроет
мокрым бело-холодным пледом;
этот город, где нету моря,
на вопросы не даст ответов.
Он напомнит тебе о прошлом,
настоящее спрятав в недрах...
Он не будет казаться хорошим -
это всё же столичная тема.
Этот город не дарит объятий
и не машет вдогонку платочком.
Здесь сопьётся последний романтик,
в дневнике оставляя три точки.
Здесь горят фонари на пределе,
отделяя утро от ночи;
в пару дней пролетает неделя -
он такой, и меняться не хочет.
Он два века ждёт где-то между,
разрушая и строя дороги,
принимая без слов неизбежность,
хоть не разу не виделся с богом...
Но сейчас этот город спокоен,
отдыхая от вечного бега.
Этот город скоро накроет
мокрым бело-холодным пледом.