***

О. Берег.

***
Ветра, повсюду морок серый
И межсезонная тоска.
И нет ни радости, ни веры
Снегам, что кружат у виска.
Ложатся наземь, тут же тают,
Себе приюта не найдут...
И дни летят, и сердце мают
Своим безвременьем минут.
Душа, как будто на закланье -
Строка без вычурных затей.
Вся жизнь сплошное ожиданье...

Но боль и страх от тех вестей,
Что точно канонады эхо,
Умножат ветреную хмарь...
И в неба рваные прорехи,
Вдруг... привкус пороха и гарь.