один мой друг – по сути, не дурак –
сердит на жизнь, мол, та несправедлива,
а я завариваю доширак
с вчерашней недоеденной подливой,
на утро начищаю сапоги,
потертые от времени и грязи,
люблю себя – за то, что не погиб,
когда был одинок и несогласен,
за то, что обнаруживался там,
где били по лицу за непокорность,
за то, что пригодился как солдат
и вырывал врагов отчизны с корнем,
за правду, гордо вынесенную,
не с поля брани – нет ее там вовсе,
мой друг, жизнь скоротечна, как июнь,
конечно превращающийся в осень…