Ночью тихо звучит за окном соната осенняя листьев.
И печалится ветер: никто не подарит ему барочный гобой.
Снится тополю, будто бы он произносит: «Аста ла виста,
бейби» спящей подруге. И исчезает в тумане, довольный собой.
Ночь уходит. Вот утро. Призраки бывших кошек, квартир, подружек
Растворяются в воздухе, не оставляя после себя совсем ничего.
Так герой той игры, что по пейзажу текстурному преданно кружит,
Повторяет под нос себе мантру: «к отправлению места в итоге причалит челнок».
Как не прячься и не скрывайся, но время пришло: наступает
Тот период до боли знакомый, что по содержанию напоминает так тот
День, который разбитая армия (скажем, римляне Ганнибалом)
Переживает, собирая остатки свои, под пенье глумливое вражеских орд.
Лишь ненадолго прервав заоблачного заточения
Вахту, солнце скрывается снова и закрывает на ключ
Дверь спокойствия (может быть, «безразличия» будет точнее?)
Неба как полигона ведущих учения плановые и вне графика туч.