Предзимье не жалует радостью,
Ни цвета не дарит, ни света.
Рассвет выползает с усталостью
Больного столетнего деда.
Всё небо за серыми клочьями,
Ни дюйма просвета, ни метра.
И кажется песнями волчьими
Тоскливая музыка ветра.
Простуда, холодными пальцами,
То в души скребётся, то в спины,
Застыли немыми страдальцами
В аллеях дубы и рябины.
Пространство промозглым дыханием
Крадётся в жильё человека.
Предзимье живёт ожиданием
Волшебного, чистого СНЕГА!