Ну вот и ноябрь со своими дождями.
Листву промочил, и она под ногами
Пружинит, слипаясь в ржавеющий пласт,
Которому дворник покоя не даст.
По чёрным мешкам расфасована осень.
На лужах кружки в бесконечные восемь
Пытаются слиться, да разве поймёшь,
Что этим художеством выразил дождь.
Нам снег, по традиции, наобещали,
А мы не готовы, ведь живы печали,
Повисли туманами, ветер притих,
И смутно под курткой шевелится стих
Об осени поздней, теряющей перья,
И мгле, воскрешающей чьи-то поверья,
О лунном затмении, сменой грозящем
Времён, да и ладно, ведь мы -
в настоящем.