В который раз Земли пробито днище,
Теперь не запаяют – все равно.
Уже ноябрь. И Осень стала нищей:
Богатства прокутила в казино.
У нищих просто: «mea mecum porto»,
И каждый день –последний, на авось.
Я тоже – осень. Брошена и стерта,
Зачёркнута дождями вкривь и вкось.
На Золушку похожа – после бала,
В лохмотьях побуревших на груди.
Как осени осталось мало, мало…
И что за ней – попробуй разгляди…