Предзимние игры ревнивой природы,
скользящие бледные тихие дни.
И ветреность северной нашей погоды.
Все искренне. Искренность можно винить?
Совсем не звучат оптимизма фанфары,
палитры скучнее, задумчивей слог.
За это - винить и отправить в опалу?
За то, что нет солнечных искр среди строк?
Предзимье. Ноябрь. Опустевшие скверы.
Пустые аллеи. Печальные дни.
Поблекшие краски до дальних пределов.
И тусклые в сером тумане огни.
Туманные взгляды и сонные плесы.
Дрожащие ветви озябших садов.
Дождей бесконечных обидные слезы,
что льются на крыши больших городов.
Но - искренни эти просторы и дали.
И осень от неба до самой земли.
Мы долго и страстно искали, теряли,
и скупо, и мало, и скудно нашли.
Теперь не звучат оптимизма фанфары,
задумчивей, строже и крепче наш слог.
То чаще, то медленней сердца удары
под сдержанный, но непростой эпилог.
Теперь проживаем не лучшее время.
Предзимье. Укоры, упреки и стыд.
И все тяжелей и мучительней бремя
сомнений. И хочется плакать навзрыд.
Ноябрь. И поэтому плакать не будем.
Да, мы не моложе, но и не старей.
Предзимье. Идем на дорогу и в люди,
от теплых, привычных, обжитых дверей.