Всё бы слушал горы эти,
уходящие в Безмолвье!
– Здесь живёт пастух столетий
и творец стихов воловьих.
Говорят, он будит ночи
от тяжёлой спячки зимней,
и, тоской уполномочен,
воспевает в песнях иней.
У него жена из хлеба:
коркой, на зубах хрустящей,
выполняя волю неба,
учит реки, горы, чащи:
«Приходите к нам толпою,
духи ласковой Природы,
аметистовой тропою,
через тернии и годы.
Приходите пообедать
в нашу тёплую халупу
в понедельник, вторник, среду
просвещающего супу!
И согнётся для чего-то
женщина в цветенье юном,
и пчелиной позолотой
тронет тени, словно струны…
Так живут, забот не зная,
эти лунные творенья.
Замульта у них живая:
видится стихотвореньем.
Зарифмованы на славу
под цветущею черешней
конь – отпетая шалава
и Катунь в разливе вешнем…
Вам, алтайские угодья,
и тебе, речная заводь,
записал я в огороде
эту исповедь на память.