Сбитый с толку обилием шума
мир несёт свой контуженный дух
погружённый в печальные думы,
у порога проспавший беду,
поздно думой своей убиваться
и крестить в попыхах небосвод,
сорок пятый - две тысячи двадцать
от Христова рожденья, второй,
за февральской метелью с покоем
непременно настанет весна,
и как водится, зло вековое
будет свергнуто им, а война
это мира изнанка гнилая -
результатом движения вниз,
отзывается глупость людская,
на высокий шагая карниз.
Человек это громкое слово -
нам до неба расти и расти.
Словно путники в поисках крова,
заплутали и сбились с пути,
и бред;м без оглядки куда-то -
неизвестности яма стара.
Сорок пятый!? Случился когда-то...
Только если точнее - вчера.
Пронесутся немыслимо годы,
горький опыт остынет в земле,
Чьи-то дети торгуя свободой
к нефтяной прикоснутся игле.