Я пишу, я тружусь изо всех своих сил,
Целый день держу мышку в руках,
Вот бы взял кто - то это и оценил,
А меня костерят в сердцах.
День и ночь призываю я Музу к себе,
Для неё ж моя мука - безделица,
Хотя если подумать - ее судьбе
Позавидовать кто осмелится?
Нужно Музе бедняжке ко всем успеть,
Ждут ее драматурги и лирики,
И она должна их упрёки терпеть,
А потом прямиком к сатирикам,
У неё и бессонница и мигрень,
Но себя на изнанку не вывернешь,
У неё и венок уже набекрень,
А из списка визиты не вычеркнешь.
Даже если она разорвёт платье в хлам,
Ведь в дороге такое случается,
Никому дела нет до ее личных драм,
Пусть сама из проблем выбирается.
Адресаты ночами не спят, не едят,
Пыл душевный унять не в силах,
Все творят и творят, творят и творят,
А прочтут, даже кровь стынет в жилах,
Вот тогда - то они призывают ее -
Ту что ночь побыла и скрылась,
А дождавшись, опять говорят про своё:-
«Я не спал, а ты мимо носилась…,
Мне ведь много не нужно, один лишь намёк,
Ну, а дальше и сам я с усами,
Я шедевр напишу, но прошу - дай мне срок,
Он разрушит умы как цунами.
Лишь бы петь, как поёт соловей весной,
А стихи, чтобы как у Ахматовой,
Чтоб творенья мои а ленте новостей,
Да такие чтоб дух захватывал.
Чтоб стихи по цитатам все разнесли,
И встречались они в Фейсбуке,
Чтоб взлетать вдохновленным, с грешной
земли,
Позабыв о вселенской скуке.
Так. О чем я пишу? Позабыл уже сам,
Ах, да, это… им все не нравится,
Счас как выскажу все этим господам,
Может кто - то из них исправится,
То полет моих мыслей не по плечу,
То им ритм, то им стиль не нравится,
Я свободная птица, хочу и лечу,
Фух…Здесь кажется точка ставится?…
P.S. Если что - то дурное найдёте в стихе,
Да… грехов у меня прибавится…
Все претензии к Музе, а не ко мне,
Она скоро и к вам заявится.