Как же страшно умирать по весне.
А вчера вновь отчий дом снился мне.
Снилась первая листва на ветвях,
И отец стоит седой, мать в слезах.
Где-то выстрели гремят, чей-то крик...
И от смерти до меня только миг!
Кровь стучит в висках - хоть плачь, хоть кричи,
Не ответят, промолчат палачи.
Как же странно умирать по весне!
Может, вспомнит кто-нибудь обо мне?
Мрак залил глаза, и шум в голове...
И осталась только кровь на траве.