***

Через осеннее чистилище,
Где листья влажные дымятся,
Ты доберёшься до шести ещё
К вечерней заполошной станции,

Но в стылой сумеречной прелости
На грани смерти и сиротства
Слова бессмысленными делаются
Как у дебила-переростка,

Безостановочным мычанием
Уже закладывает уши,
Спасёшься разве что в мечтаниях
Из тридевятой части суши.

Спускаешься по ржавой лесенке
На дно замёрзшего колодца,
И от твоей прекрасной песенки
Пустая форма остаётся.