Ноябрь, ноябрь…, хоть сам по себе,
Ничем не отмечен, он месяц, как месяц…
В нем каждый задумчив, и все, о судьбе –
Нам, кажется, месяц тут с нами кудесит…
Мы, люди; а мне вот, и сумрачней он,
Добавилась старость, инсульты в придачу;
Ноябрь, казалось бы тут ни, причем,
Но в сумраки больше я нервов в нем трачу.
Куда б ни смотрел, все не радует глаз –
Тоскливо и мрачно, тоскливо и мрачно…
Предзимье недобро взирает на нас,
А дальше не лучше, не будет иначе...
Потом холода…, да такие придут -
Уже никому не покажется мало;
Ноябрь опять выделяется тут,
Под сумраки, ждать невтерпеж, уже стало.
С утра запоздалого сильно, встаешь -
Проглянуло б солнце, потешить хотя бы…
Хандра разъедает…, едрена, ты вошь,
С тоской повторяешь: - ноябрь, ноябрь…