Ни пуха ни пера – ещё прорвёмся,
пусть тополится маревный июнь,
сгорая на бегу, не раз споткнёмся
синяк – пустяк, тихонечко подуй –
и боль пройдёт. Скрипучий старый велик
не торопясь до речки довезёт,
привычно улыбнётся синий берег,
и ласточка отправится в полёт –
туда, где все печали, невесомы,
на радостях играют с ветерком…
Пока ты спишь у лета под крылом,
пёс времени, нагревшись до истомы,
слизнёт жару шершавым языком…
12 ноября 2022
№110