Ноябрь. Таврический дворец.
Дождя холодный пот.
Сидит на дереве скворец
И, кажется, поёт.
Ну, что ты, милый, оглянись -
Ведь нынче не июль,
Давно слетел последний лист,
А солнца - полный нуль.
Танцуют утки без галош,
Тревожа сонный пруд,
Но обратится снегом дождь,
Мороз настанет крут.
Скворечник твой - поди, проверь -
Совсем без батарей,
А ты теплолюбивый зверь,
Лети на юг скорей!
Скворец, однако, не затих -
Должно быть, просто глуп -
Не внял движениям моих
Уже застывших губ.
Не голубь и не воробей,
Он пел не за еду,
Но стало чуточку светлей
В Таврическом саду.
Пусть нелегко героем быть
В ноябрьской темноте,
Но даже дождь умерил прыть
И слушал песни те.
... Ах, как предписано Творцом,
Я знаю роль свою
И про Любовь тебе скворцом
Отчаянным пою...